Pour attacher Patrick Robine à un courant littéraire, cherchons du côté de
Lewis Carroll, et plus précisément de son « Voyage du Snark », autre
traversée où la seule constante est l’incongruité.
En blanc des pieds aux cheveux, l’auteur-comédien nous embarque dans la
quête d’une « Ferme aux concombres », mirifique élevage de
cucurbitacées dans le désert. Le vrai objectif de sa fausse conférence :
tirer la queue à l’ordinaire ronronnant. Comme avec Boris Vian, ses phrases
sont impeccables, fracturées seulement par une logique qui semble avoir été
passée au mixeur.
Le vocabulaire subit aussi le traitement Robine. Ces voyageurs du sable
découvrent l’épave du « Carcassonne » – il est du Sud-ouest comme la
bière est du Nord. S’en éloignant, il le voit dégouliner de partout. Comment ça ?
« Il coulait de l’intérieur. »
La grande salle du Mail était bien rieuse et bien remplie – pour nous
loger dans la salle de Cuffies, prévue à l’origine, il aurait fallu nous y tasser
comme… des rangées de concombres.
L’Union
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